The Beautiful Between - Capitulo 10

Capítulo 10 

Tal vez mi padre realmente no está muerto. Tal vez sea verdad que él y

mi madre tuvieron un horrible y desastroso divorcio y ella obtuvo la

custodia total y me dijo que él estaba muerto, así nunca lo buscaría. Tal

vez realmente él es una terrible persona. Tal vez realmente hizo algo

mal. Hay una chica en la escuela cuyo padre convenció a un juez de

que su exesposa estaba loca y la hizo internar, para así poder tener la

absoluta custodia de su hija. La verdad salió a la luz, así que la madre

quedó libre y la chica nunca volvió a ver a su padre. Es reconfortante

saber que al final la verdad siempre sale a la luz. Alivia mis músculos

curiosos. Pero luego se vuelven a tensar, porque no sé si la verdad

saldrá a la luz, probablemente haya mucho trabajo involucrado:

asuntos judiciales, investigaciones, preguntas hechas y respuestas

encontradas. Me gustaría que le verdad saliera por sí sola. 

Mi abuela me mira mientras me tomo la sopa, aunque parece pacífica

ante el hecho de que también esté comiendo pan. 

—Tanta mantequilla no, Miley Jane. 

A Gram le gusta llamarme Miley Jane; Jane (o alguna versión polaca

judía) era el nombre de su hermana. 

—Gram, la mantequilla es la mejor parte.  

Ella sonríe porque está de acuerdo conmigo, y si su estómago no fuera

tan sensible, la comería también. 

—Así que, cariño, no recuerdo la última vez que sugeriste que

almorzáramos. 

—No seas tonta, Gram. Te veo casi cada semana. 

—Con tu madre. Honestamente, creo que te trae para distraerme

mientras ella va a mi vitrina. 

—Sabes que lo único que quiere son los candelabros del abuelo. 

—Bah, nunca se los prohibí. 

No entiendo; ¿está ella irritada de que mamá quiera los candelabros o

irritada de que no se los haya llevado todavía? Mi madre sólo toma las

cosas que mi abuela sugiere que se lleve, las cosas que prácticamente

Gram pone en nuestros brazos antes de dejar el apartamento. Cosas

que sé que mi madre no quiere, cosas que añaden desorden a nuestro

hogar, desorden que ella odia: un plato de porcelana para caramelos,

un conjunto de servilletas de lino, de los que algunos están manchados

de sobras de la sopa de pollo. Los candelabros nunca son ofrecidos y

son la única cosa que ella quiere, me lo dijo. Son altos y plateados,

elaborados e incluso un poco llamativos. No del gusto de mi madre, ni el

mío, pero eran importantes para su padre, así que también son

importantes para ella.  

—Debió ser duro para ella cuando el abuelo murió y estos le recuerdan

a él. 

—¿Por qué? Él dejó de usarlos hace mucho tiempo. Simplemente están

en el armario. Soy la única que los saca y los pule. 

—Tal vez es sólo porque eran de él. Porque los usaba cuando estaba

creciendo. Tal vez eso es suficiente para que ella lo recuerde. Es decir…

—me pausé—, no es como si yo recordara haber visto a mi padre abrir

una botella de vino, pero el estante de los vinos aún me recuerda a él. 

Inventé eso. Es patético que las botellas de vino sean lo mejor que

pueda recordar. Pero mi madre nunca las toca, ni siquiera bebe, así que

puedo adivinar que la extensa e intocable colección cubierta de polvo de

la cocina debió pertenecerle. 

—No es lo mismo. 

—¿Por qué?  

Mi sopa se había puesto fría y sólo había tomado un par de cucharadas.

No es justo, mi madre tuvo la oportunidad de crear recuerdos con su

padre. 

Ella no tiene la necesidad de elegir los candelabros sólo porque le hayan

pertenecido a él, como yo y las botellas de vino.  

Aunque no importa que digan «es mejor haber amado y perdido», tal vez

es más difícil perder un padre que conocías y amabas. 

Gram toma un pequeño sorbo de té, como si estuviera decidiendo que

decirme.  

—Ella sólo los quiere porque son lujosos —dice finalmente, tratando de

hacerlo algo sin importancia, no una gran cosa, una broma. Quiero que

sepa que yo sé que esta tratando de aligerar el ambiente, así que sonrío. 

Pero todavía no he terminado de buscar respuestas, o por lo menos

pistas, así que digo: 

—Aun así, significan algo para ella, por alguna razón, una persona

debería tener cosas que le recuerdan a su padre.  

Gram se encoge; está claro que no ve que nada de esto tiene que ver

conmigo, con mi padre. Tal vez perdí a mi padre tan joven que ni

siquiera considera que he tenido un padre. 

—No tengo nada que me recuerde al mío —digo. Gram me mira

filosamente. Bajo la mesa, golpeo mi pie izquierdo rápido contra la pata

de la silla. 

—¿Qué necesitas para recordarlo? —añade, entonces para, pareciendo

sorprendida por lo que acaba de decir. Luego rápidamente dice:  

—¿Qué necesitamos para recordar a alguien? 

Apenas puedo jugar la carta de la lástima con alguien cuya familia

murió, aunque sea mi abuela y tenga sentido que se sienta ligeramente

más inclinada a sentir lástima por mí. Nunca ha tenido nada que le

recuerde a su familia, por eso y por más, no necesita nada. He jugado

todo esto mal. Nunca sacaré nada de ella que no quiera darme. A mi

abuela May le encantan los chismes, pero los chismes sólo dan

información cuando es chistoso para ellos.

Decido caminar a casa a través de Central Park, donde las hojas están

cambiando y empezando a caer de los árboles. Estoy esperando que la

caminata me ayude un poco, que calme mi cuerpo. Está

sorpresivamente caluroso y deseo no haber estado vestida con ropa tan

abrigada. Estoy tan distraída que giro mal y termino en Central Park

Sur en vez de en la Quinta Avenida. Esto agrega veinte minutos más a

la caminata, pero no me importa, aun incluso cuando he empezado a

transpirar. Me da más tiempo para pensar. Siento como que Gram me

dio algo que nunca antes había visto. Alguna mirada en sus ojos dijo

algo, y mis pies empezaron a doler cuando finalmente lo entendí

completamente. Cuando ella dijo: ¿Qué necesitas para recordarlo?, no

quiso decir: ¿Qué necesitas para recordarlo? Lo que quiso decir fue: ¿Por

qué necesitas recordarlo?

Ella no pensaba que él merecía ser recordado. De repente mi teoría de

que su muerte es una excusa para mantenerlo lejos de mí, parecía

menos ridícula. Es decir, no pienso que sea así, creo que está muerto,

pero hay algo que él hizo que la enojó, algo de lo que ella se avergüenza.

Alguna razón por la cual no merece ser recodado.

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Hasta aqui les dejo chicas, espero que les guste la nove, es diferente a las demas que e subido asi que disfrutenla